Il y a des trains qui vous transportent.
Et d’autres qui vous élèvent.

Le Petit Train de la Rhune fait partie de ceux-là.
Il n’avance pas vite.
Mais il va profondément.

Une montée dans le bois et le silence

Le train part de Sare, petit village basque déjà hors du temps.
Les wagons sont en bois.
Les bancs grincent.
Le moteur sent le siècle dernier.

Et quand il démarre, ce n’est pas un frisson de vitesse.
C’est un décollement doux.
Comme si la montagne vous autorisait à grimper sur son dos.

Des moutons, des rochers… et du vent

À gauche, des brebis Manech.
À droite, des pottoks, ces petits chevaux basques aux crinières indisciplinées.
Plus haut, les rochers.
Plus haut encore, le vent.
Il vous tape sur l’épaule comme pour dire :

“Tu montes, mais moi je suis déjà là.”

Et dans les yeux de Cléo, le vert s’élargit.
Les vallées s’ouvrent.
La mer apparaît au loin.
Et tout prend du relief intérieur.

Là-haut, pas de gare. Un sommet.

Arrivée au sommet, à 905 mètres.
La Rhune.
Un vent de fou.
Des vues sur l’Atlantique, l’Espagne, les nuages et soi-même.

Il n’y a rien à faire.
Juste rester debout, respirer, et se dire que le monde est plus grand que prévu.

Et dans le train qui redescend…

Personne ne parle beaucoup.
C’est le genre de voyage qui vous laisse un silence à apprivoiser.

Et Cléo, elle regarde ses mains.
Elles sentent un peu le bois.
Et un peu la montagne.