Je suis entrée dans une goutte d’eau géante.
Pas de cris. Pas de moteurs. Juste une lumière bleue, posée là, comme une promesse lente.
Et dès les premiers mètres : un battement.
Celui de l’océan.
Mais de l’intérieur.

Une mer d’encre et de silence

À Nausicaá, on ne regarde pas l’eau.
On entre dedans.
Parfois debout. Parfois accroupie. Parfois immobile, nez contre la vitre.

Un poisson lune passe, énorme, presque lunaire.
Un requin glisse, lent, sûr, indifférent.
Et soudain, un banc d’anchois vire en synchronie, comme un souffle d’argent.

Je ne parle pas.
Personne ne parle.
L’eau impose le respect.

Le bassin géant : le vertige

Puis vient le grand bassin.
20 mètres de haut. 10 000 m³ d’eau.
Une paroi vitrée comme une cathédrale.
Et derrière : le ballet.

Des raies, des requins-marteaux, des poissons chirurgiens.
Une chorégraphie sans musique.
Et moi, Cléo, plantée là, minuscule.
Observée par un mérou qui semble me connaître.

J’ai compris que ce n’est pas moi qui regarde.
C’est l’océan qui m’examine.

Des méduses aux mangroves

Plus loin : les méduses.
Pures. Hypnotiques. Presque conceptuelles.
On les croirait faites par un designer japonais sous LSD.

Puis les mangroves, les plages menacées, les coraux fragiles.
Nausicaá n’est pas qu’un spectacle.
C’est un message fluide, une alerte douce, un appel sans cri.

En sortant, j’avais envie de parler moins fort

Le monde semblait bruyant.
Les gens trop secs.
Les voitures trop nettes.

J’ai pensé aux poissons.
Et je me suis dit que nous, les humains, on ne sait pas très bien glisser.