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Et vous, qu’auriez-vous fait ?
Luna Myriandreau
Un article de
Condamné à trente ans de réclusion criminelle pour le meurtre de sa femme Delphine, Cédric Jubillar a écouté, immobile, la lecture du verdict.
Neuf jurés. Six citoyens, trois magistrats. Aucun corps, aucune arme, aucune preuve matérielle. Et pourtant, la certitude : coupable.
Neuf consciences ont dû se prononcer. Neuf personnes tirées au sort, projetées dans la nuit d’un drame qu’elles n’avaient pas choisi. Et vous, qu’auriez-vous fait ?
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Luna Myriandreau
Le poids du silence
Le procès s’est achevé dans le murmure lourd d’une salle d’audience.
Pendant la longue attente, les regards n'ont pas cessé de se croiser. Devant eux, un homme qui nie tout, depuis le premier jour. Un visage fermé, presque vide, qui ne supplie pas.
Derrière lui, une famille absente, une femme disparue depuis quatre ans. Pas de corps, pas de scène, pas d’aveu... juste un vide, immense.
Les jurés ont écouté ce vide pendant trois semaines.
Et vous, face à un silence qu’aucune preuve ne comble, qu’auriez-vous fait ?
Les jurés, ces anonymes du destin
On les appelle les jurés d’assises. Ce sont des citoyens ordinaires, tirés au sort sur les listes électorales.
Certains s’y attendaient, d’autres en ont été bouleversés. On ne peut refuser que pour un motif grave. On prête serment, on devient la voix de la société.
Ils sont indemnisés, parfois logés, toujours coupés du monde : pas de téléphone, pas d’échange, pas de confidences.
Ils ne peuvent parler à personne, même pas à leurs proches.
Et vous, si un matin cette convocation était tombée dans votre boîte aux lettres ? Auriez-vous eu peur ? Curieux ? Fier ? Qu’auriez-vous fait ?
Trois semaines de vertige
Des témoins, des experts, des contradictions.
Un mot revient sans cesse : présomption.
En droit français, elle peut suffire : si elle est grave, précise et concordante.
Mais l’intime conviction n’est pas la science. C’est un frémissement. Une impression. Une certitude qui ne dit pas son nom.
Et vous, si votre raison penchait d’un côté et votre instinct de l’autre, qu’auriez-vous fait ?
La fatigue, les émotions, le doute
On imagine souvent la justice comme une forteresse de raison.
Mais la vérité, c’est que la fatigue s’invite. Les mots se mélangent, les sons se brouillent, les regards se perdent.
Certains jurés dorment mal, d’autres pleurent en silence. L’un d’eux aurait sans doute voulu qu’on lui donne la preuve, la vraie, tangible, celle qu’on brandit sans trembler.
Mais elle n’est jamais venue.
Et vous, quand la compassion pour la victime se heurte à l’absence de preuve contre l’accusé, qu’auriez-vous fait ?
Le verdict
Le président rappelle les règles : “Vous jugez en votre âme et conscience.”
Derrière la porte close, neuf personnes débattent. Mais qui est légitime ? Qui influence qui ? Que diront les médias ?
Il faut décider. Il faut trancher.
Une main se lève, demande la parole, une dernière fois. Qui décide de cloturer la longue délibération ? Et vient la décision : trente ans.
Et vous, si cette main avait été la vôtre, qu’auriez-vous fait ?
La justice des hommes
Peut-être est-ce cela, la justice : un fragile équilibre entre le doute et la nécessité.
Entre le besoin de croire et l’impossibilité de savoir.
Entre la société qu’il faut protéger et la vérité qu’il faut comprendre.
Les jurés ne sont pas des héros. Les héros ne sont jamais jurés.
Vous qui avez un avis tranché - si c’était vous, un jour, qu’on appelait à juger - vous comprendriez peut-être qu’aucun verdict n’est jamais pur.
Et vous, qu’auriez-vous fait ?
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🎬 Le poids d’un regard
Le verdict est tombé, mais c’est le jugement intérieur du juré qui commence.
Face à la télévision, un homme ordinaire revoit défiler les visages du doute, les films de justice, les phrases qui résonnent.
Entre Douze hommes en colère et Présumé Coupable, entre cinéma et conscience, il découvre ce que signifie vraiment juger : vivre avec un regard qu’on ne pourra plus jamais détourner.
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