Ah, l’info… souvenez-vous, autrefois, elle avait sa dignité.

Le journal télévisé n’est plus un rituel collectif, mais un show personnalisé. Jadis, les émissions se nommaient Le Grand Échiquier, Stade 2, Thalassa. On y voyait une ambition collective, une mission de service public : élever, surprendre, proposer.

Le JT en mode selfie

Aujourd’hui, c’est l’ère des titres autocentrés : L’Heure des pros (jeu de mots avec Praud), Brunet & Cie, Darius Rochebin, sans oublier HugoDécrypte décliné à toutes les sauces. Le nom précède le contenu. La personnalité prime sur le projet. On ne regarde plus une émission ; on consomme une personne. Ou plutôt, on l’adoube !

La Joconde d'un petit monde 

Regardez bien ce petit sourire. Prétentieux, calibré, mi-séducteur, mi-satisfait. Ce n’est pas à la France qu’il s’adresse, mais à ce petit monde clos, entre Saint-Germain-des-Prés, les dîners chez BHL et les tapis rouges parisiens.

Léa Salamé est née dorée : une "fille de" (comme son compagnon Raphaël Glucksmann), grandes écoles, cercles influents, et la belle assurance de ceux qui ne doutent jamais d’être légitimes. La voilà donc promue incarnation d’un JT national, financé par nos impôts, au service de son entre-soi. Un journal télévisé vendu comme une série Netflix, que nous devons non seulement supporter, mais encore financer, avant d’être invités à applaudir.

Que l’on n’aille pas croire à une caricature : la preuve en images, dans cette bande-annonce grotesque. 👉 Voir la vidéo

L’exigence perdue

Jacques Chancel, lui, avait dit : « Il ne faut pas donner au public ce qu’il aime, mais ce qu’il pourrait aimer. » Voilà l’exigence. Voilà ce qu’était le service public. Proposer au citoyen autre chose que son reflet. Ne pas flatter, mais élever. On mesurait la grandeur d’une chaîne à son ambition, pas à la taille du sourire de sa présentatrice.

Le concours Mbappé

Tout cela ressemble à une compétition d’ego, une sorte de Ligue des champions du melon. Qui aura le plus grand plateau ? Qui collera son prénom le plus gros sur l’écran ? Qui sourira le mieux à la caméra ? Après les buts de Mbappé, voici les poses de Salamé. Même logique : « Moi d’abord. » Une société entière rabbaissée à s’effacer derrière la posture.

La gravité de la dérive

Car derrière le sourire, il y a pire : la victoire du paraître sur la quête de connaissance. Le spectacle prend la place de l’exigence, la suffisance remplace l’effort, l’amusement balaie la réflexion.

Nous acceptons une vision tronquée, parfois truquée, de l’actualité, servie par des visages qui se ressemblent et qui dînent ensemble. La connivence devient norme, la superficialité se vend comme modernité. Et au fond, derrière ce grand théâtre de la prétention, il n’y a qu’une chose : la bêtise satisfaite de la grenouille, gonflée de sa propre importance, persuadée d’être un bœuf. Et qui trouve un public… pauvre France !

Alors, non, c’est au-dessus de mes forces. Vous entendre m’expliquer que les gentils sont gentils et que les méchants sont méchants, qu’il faut aimer Biden et défendre l’Ukraine, devenir, comme votre compagnon jadis, mercenaire du bien : lui qui s’en alla guerroyer en Géorgie (dont l’ancien président et ami croupit aujourd’hui en prison pour corruption). Et que même si vous paradez ensemble régulièrement dans Paris Match, que vous gagnez, vous, 25 000 euros par mois pour ce seul JT et lui une coquette indemnité pour son siège de député  européen, vous êtes quand même de gauche. Quelle admirable illusion.

Non, Madame

Alors, non, Madame, je ne vous regarderai pas.

Ni ce soir, ni probablement jamais.

Je n’ai pas de temps de cerveau utile pour votre parfum.

Vos simagrées, vos grimaces et vos sous-entendus viciés.

Je n’assisterai pas à cette cérémonie narcissique, payée avec mes impôts, sous le vernis du service public.

Je n’irai pas me nourrir à votre buffet mondain.

Comme toujours, je chercherai ailleurs : dans la presse écrite, dans les médias indépendants, dans les livres parfois, dans l’addition de sources contradictoires qui seules font le pluralisme : partout sauf chez vous.

J’ai passé l’âge de faire semblant.

Madame, Monsieur, bonsoir ? Non.

Madame, moi d’abord ? Encore moins.

Bonne nuit, France 2.

Le JT en selfie n’est qu’un symptôme. Pour comprendre la maladie française, il faut regarder du côté des héritiers… 👉 « La République des fils de »